النوافذ ُ مُغَطّاةٌ بستائرها المُخَرَّمة، وأنا

راقدٌ في سريري، بؤرةً لشَذراتٍ آتية من باطن أرضي أنا، جسَدي

الحيّ في لحظته، هذا التنّور الذي لا يكفُّ عن تَدوير الأرغفة

للجياع المزدحمينَ على بابي.

وجهي مُعَلّى للسماء وما من زاويةٍ للتنَحّي

شَعري مُعَفَّرٌ بأتربة الشمس، والهواءُ يدخلُ قُمرات سفينة

أبعثُ بها الى البحر، بين آونةٍ وأخرى، مصنوعة من كلماتي.

كلماتي المليئة بالنذائر، والنُذُر، ومفاجآت أيّامي.

هي الأثقَل من تُراب قبر أبي المجهول في مسقط رأسي.

لا، لستُ الطريحَ الذي قد تتخيّل، على سرير انعزالاتي

أبعدَ من أن تصلني صيحاتُكَ المجيدة.

النورُ يُملّسُ وجهي، والرؤيةُ قد تُحيلُ جدرانَ غرفتي

إلى مسرح ٍورَقيّ، يُشعلُ فيه النارَ عُودُ ثقاب.

يدي قد تُسقطُ حِمْلها من الكلمات على هذه العتبة المغطّاة بالخطى

وتُبَعثرني ريحُ الربّ الغاضب المترنّح في مسيرتهِ عبرَ الصحراء كحَفنةٍ من الحنطة.

(آه، يا أوجُهَ التواريخ الجريحة!)

هذا أنا: صوتُ أجراسي الخفيّة في اللحم، أعلى من عاصفةٍ وشيكة.